Sólo tengo esta silla. Esta silla y esta mano que sostiene mi silla. La mano que nace desde el bolsillo rojo. Un bolsillo rojo que me duele aquí a la izquierda. Aquí a la izquierda donde escucho el ruido. Un ruido que charla con mi cabeza. Cabeza liviana que nunca piensa. Piensa que tiene que salir a pasear. Salirse del cuello y pasear. Un cuello que se desnuda ante una soga. Soga que asoma como una lengua peluda por la boca. La boca sucia de la gente. Gente de diccionario y calendario. Calendario que atasca las patas de la silla. Sólo tengo esta silla. Y sólo tengo esta ventana.
* este texto nace del vientre de un paro de subtes y de todas las reflexiones que el mismo conlleva
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